Narrativer Essay über Führung

Das Gewicht der Schaufel

Der Himmel über dem Blackwood Creek Naturschutzgebiet hatte die Farbe einer gequetschten Pflaume, schwer beladen mit der Drohung eines weiteren Wolkenbruchs. Es war sechs Uhr morgens, und die Luft roch nach eisenhaltigem Schlamm und verrottendem Laub. Ich stand mit neunzehn anderen studentischen Freiwilligen am Rande einer ausgewaschenen Böschung; wir alle starrten auf die Trümmer, die die Sturzflut der vergangenen Nacht hinterlassen hatte. Unsere Aufgabe war es, das Ufer zu stabilisieren, bevor die nächste Flutwelle eintraf, doch unser Koordinator, ein erfahrener Parkranger namens Miller, war nirgends zu finden. Ein umgestürzter Baum hatte die Hauptzufahrtsstraße blockiert und ihn auf der anderen Seite des Parks eingeschlossen.

Wir waren eine Ansammlung von Fremden und flüchtigen Bekannten, die nur durch den Wunsch nach Sozialstunden und die feuchte Kälte, die durch unsere Regenjacken sickert, vereint waren. Ohne Miller driftete die Gruppe in einen Zustand zielloser Unruhe ab. Einige Leute begannen, auf ihren Handys zu scrollen, während andere in kleinen Kreisen standen und debattierten, ob wir einfach zu unseren Autos zurückkehren sollten. Die Stille des Waldes wurde nur durch das rhythmische, aggressive Rauschen des Baches unter uns unterbrochen. Ich spürte einen Knoten kalter Anspannung in meinem Magen. Ich war ein Student im zweiten Jahr, ein ruhiger Typ, der die hintere Reihe eines Hörsaals dem Zentrum einer Bühne vorzog. Doch als ich sah, wie der erodierende Boden ins Wasser bröckelte, wurde mir klar, dass das gesamte Restaurierungsprojekt der letzten drei Monate weggeschwemmt würde, wenn niemand handelte.