Essai narratif sur le leadership

Le poids de la pelle

Le ciel au-dessus de la réserve de Blackwood Creek avait la couleur d'une prune meurtrie, lourd de la menace d'une nouvelle averse. Il était six heures du matin, et l'air sentait la boue ferreuse et les feuilles en décomposition. Je me tenais au bord d'un remblai emporté par les eaux avec dix-neuf autres bénévoles universitaires, tous fixant les débris laissés par la crue éclair de la nuit précédente. Notre tâche consistait à stabiliser la rive avant l'arrivée de la prochaine vague d'eau, mais notre coordinateur, un garde forestier chevronné nommé Miller, était introuvable. Un arbre tombé avait bloqué la route d'accès principale, le piégeant de l'autre côté du parc.

Nous étions un rassemblement d'inconnus et de connaissances occasionnelles, unis seulement par le désir d'accumuler des heures de service communautaire et par le froid humide qui s'infiltrait à travers nos vestes de pluie. Sans Miller, le groupe a dérivé vers un état d'anxiété sans but. Certaines personnes ont commencé à faire défiler l'écran de leur téléphone, tandis que d'autres se tenaient en petits cercles, débattant de l'opportunité de retourner simplement à nos voitures. Le silence des bois n'était ponctué que par le déferlement rythmique et agressif du ruisseau en contrebas. J'ai ressenti un nœud de tension froide dans mon estomac. J'étais un étudiant de deuxième année, un élève discret qui préférait le dernier rang d'un amphithéâtre au centre d'une scène. Pourtant, en regardant le sol s'éroder et s'effriter dans l'eau, j'ai réalisé que si personne n'agissait, l'intégralité du projet de restauration des trois derniers mois serait balayée.