Saggio Narrativo sullo Stress

Il peso invisibile delle ore piccole

Le luci fluorescenti della biblioteca universitaria ronzavano con un sommesso e predatorio brusio che sembrava vibrarmi nel cranio. Erano le 3:15 di un martedì di metà dicembre, e l'aria profumava di espresso stantio e del sentore metallico delle ventole surriscaldate dei laptop. La mia vista si appannava mentre fissavo il cursore lampeggiante sullo schermo, un impulso ritmico che percepivo come un conto alla rovescia. Accanto a me, una pila di riviste peer-reviewed giaceva come un monumento fatiscente alla mia stessa ambizione. Avevo vent'anni e, per la prima volta nella mia vita, sentivo che mi stavo spezzando fisicamente sotto la pressione di un fantasma.

Lo stress è spesso descritto come un concetto astratto, uno stato psicologico che discutiamo in termini clinici come "livelli di cortisolo" o "risposte di attacco o fuga". Tuttavia, in quel momento, lo stress era interamente viscerale. Era il nodo acuto tra le mie scapole che si rifiutava di sciogliersi; era il modo in cui le mie mani tremavano quando cercavo il mio caffè tiepido; era la sensazione persistente e tormentosa che, se mi fossi fermato anche solo per un secondo, l'intera architettura del mio futuro sarebbe crollata. Avevo passato anni credendo che lo stress fosse il carburante di chi ottiene grandi risultati, una tassa necessaria da pagare per il privilegio del successo. Non avevo ancora capito che lo stress non è un carburante, ma un acido a lenta combustione che finisce per consumare il recipiente che lo contiene.